Llueve muerte.

Afuera, amigo mío, llueve muerte,
una deflagración silenciosa, anónima,
una barbarie tal, que a casi todos repugna,
casi, como siempre, algunos deciden no mirar.

Afuera, amigo mío, llueve muerte,
enquistados en una confrontación eterna,
textos contra tierra, reivindicaciones
que solo odio y más muerte generan.

Afuera, amigo mío, llueve muerte,
y da lo mismo que estés dentro o fuera,
llueve muerte de quienes tanto la sufrieron,
y ahora la imparten sin piedad ni miedo.

Afuera, amigo mío, llueve muerte,
el dolor solo dolor genera,
y ellos deberían saberlo, los primeros,
interesados por su propia parte de la historia.

Fueron expulsados, perseguidos,
asistieron a pogromos y genocidios,
pero ahora hacen llover sobre sus hermanos
lentas y amargas lágrimas de muerte.

El Huronaz

Érase una historia

de un hombre a todas horas malhumorado

un huronaz consentido

en un pueblo a tenor de luces, apagado.

Ese hurón, balbuceaba,

mientras con ese bastón caminaba

de cosas por las que, suspirante

tantas historias evocaba.

Se peleaba hasta con su cama

con sus huesos ajados y oxidados

regañándole a su ama

por qué el reloj no había sonado.

Y ni siquiera había amanecido

y con nada que hacer, salía bien prontito,

a mirar al albañil, deslucido,

corrigiéndole detrás de la valla, así, de crecidito.

Y ni hablar de los juegos,

siempre quería ganar

sin apostar, ¿qué es eso?

Ganar sin ganar para engordar su ego.

Y a comer, todos los días, potaje

hiciese calor o frío,

bien de pan y vino, sin pastillas

pues éstas las echaba al río.

Después de comer, a la siesta se marchaba

en su vieja cama, todo hierro y lana

dejando en su silla los pantalones de pana

y a asustar al perro con lo que roncaba.

Después de levantarse y rebuznar

se ponía la tele, y el periódico cogía,

siempre la uno, y el abecé,

y a la luz de su vieja lámpara leía y oía.

Y ladrando cenaba, y se iba a dormir

soñando cuando su vida gloriosa era

luchando para que sus ideas pudiesen pervivir

en esta fastidiosa nueva era.